Un adelanto de "Campamento de otoño para niños sordomudos"

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 6:46 p. m.

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Estoy escribiendo un libro junto con Gretta Uhlig que se va a llamar "Campamento de otoño para niños sordomudos". Aquí les dejamos un adelanto.


New Age Bossa Nova
(después de Paulo Leminski)

Bostezas y ella te mira.
Es mucho el tramo que debes recorrer
para estar en casa.
Las nubes no tienen forma
cuando estás lejos
y ella te mira,
sabe que ningún poema caerá del árbol
que has decidido ser.
            Con agua de río lavaste la mugre
    que dejó la ciudad
en tu nuca
     y más allá,
luchando contra el cauce,
tus amigos sacan peces
que golpean sus pechos desnudos.

Ella mira tu miedo
y de una alforja
saca ropajes que jamás pensaste usar.
            El bosque es perfecto para que grites
porque los árboles te juzgan después de escucharte
a diferencia de tus amigos,
en cuya desnudez
está la grasa que obstruye sus lindas orejas.

No importa
los amas,
piensas,
y ella mira en ti la nube que sigues descifrando.

Después del fuego
alguien toma una guitarra:
            diez decisiones le dan forma a la vida
                               y tú solo podrás advertir siete.
Entonces
entre el ardor de eso que bebes
salen de tu boca pedazos de hielo
y ella te mira,
juega contigo a ser de nuevo un imbécil,
pasa la lengua por tu boca
y se queda pegada;
todos ríen y ven que su lengua es parte ya de todo lo que odias,
incluso ella ríe,
y ves como la saliva escurre hasta la tierra con hojas
a lado de tus pies desnudos,
agrietados por el asfalto de la ciudad;
cae la saliva de ella, que te está mirando,
y su lengua es un nuevo dedo que señala
lo más herido que tienes.

La ciudad está lejos, tu casa no existe:
eres parte de la lengua de esta mujer que se ríe
cuando dices que no puedes ya ver a nadie a los ojos.
Y cuando tus dedos hicieron un círculo en su ombligo
viste a la ciudad llegando al bosque
como una estampida de hienas,
viste a Dios sacudir la casa de campaña,
reír mientras te vestías, y poner sobre tu cabeza
una corona de alhelíes.

Ella te mira.





Grillos
(después de John Ashbery)

Dos niñas son sus manos
dos niñas sin ropa
que untan en su piel fuego y
tierra y alas de
insectos.
Ella, acostada sobre
el quebrado jade que rodeaba
nuestro jardín,
los grillos se amontonaban
en su vientre,
como imantados
por algo que no creía
llevar dentro.

Uno se metió por su
ombligo,
y llevándose una mano bajo la falda
hundió
el barco de mi paz.
La gente nos veía,
los grillos arañaban la pulpa cítrica del aire
y yo,
atado al pasto donde
antes lloró un perro,
me desvanecí tal vez borracho,
tal vez confundido por
la rara imagen
de un rey
que se sabe envenenado,
imagen que circulaba
en mi mente
como un agrio sueño.

Esto es lo que llevo dentro,
le dije cuando tomé su mano
llena grillos
y jugo.
Ella, con ojos de ciervo decapitado,
miraba la nieve que caía en las montañas,
sin responder, sin
decir una
sola palabra.

Anochecía y la gente todavía nos apuntaba con sus ballestas.
Varías veces ella sacó la lengua
o hacía cosas obscenas
con sus dedos.
Varías veces mordió mis muslos
hasta reventarlos
y con la sangre que salía
de su boca
asustaba a los niños que querían
tomarnos fotos.
Luego reía, nada
de eso
era algo serio,
ella reía y
los grillos
salían de su
falda como una cortina
de pequeñas navajas
verdes.

Escribo esto
viendo como mi lengua
gotea sangre roja y
verde y púrpura.
Escribo esto lleno de sangre
multicolor y
con muchas ganas de
masturbarme.



29/5/15

Once haikus

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 1:01 a. m.

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Hoy en la mañana me di el reto de escribir diez haikus todos los días. Terminé escribiendo once. Ahora mi reto será mantener el reto. 


(5:50 am)
lluvia de grillos
cae en cámara lenta
sobre mi cuerpo

(12:00 pm)
mi gato duerme
estar solo es mentir
no tengo gato

(12:12 pm)
van a dar leche,
cuando el llanto sea hambre,
tus dos cerezas

(2:51 pm)
carne amarilla
sol con cara de abeja
triste verano

(4:10 pm)
hace calor
y aún así hueles rico
feliz verano

(5:00 pm) 
todo está bien
hoy reí como tonto
y luego nada

(11:00 pm)
mi único amigo
es este mango aún verde,
debo esperar

(11:05 pm)
qué bonita eres
sólo eso, nada más,
me gustas mucho

(11:30 pm)
hola mi amor
ya sé que estoy más flaco
adiós mi amor

(11:40 pm)
un mal poema
es aburrido y tonto
igual que tú 

(11:55 pm)
gracias a dios
dios, gracias gracias dios,
de verdad gracias



18 / 05 / 2015

Tu mamá y yo vamos a ser famosos

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 11:24 p. m.

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Un día tu madre y yo seremos famosos,
pero nunca hablaremos de Satán
porque duele,
y en cincuenta años
estar triste no dejará nada bueno.
En cincuenta años podré decirte
que no te perdiste de mucho;
veré tu desdentada boquita de bebé
en los horribles diseños de las camisas del futuro,
y veré el delgado vello de tus axilas
confundirse con la hierba reseca
por el frío de los países que tu madre y yo
conquistamos bajo el pretexto del don
que hemos trabajado a base de muertes y
pastillas y tonterías 
y mucho pero mucho miedo.

Y crecerás, pero todo aquello no tiene importancia,
crecerás en mí cuando vea en el alfeizar de una ventana
alguna botella vacía o una vela que con furia se mantiene ardiendo,
crecerás en mí cuando hable mucho 
después de hacer el amor,
y la pobre mujer que esté a mi lado
tenga que imaginarse a tu madre y a tu padre,
mojaditos ramilletes de lilas
que te esperaron y te seguirán esperando
comiendo cada viernes en un lugar distinto
para que la botella nunca se vacíe
y que la vela tenga colores diferentes
cada noche que el viento quiera soplar con una fuerza desconocida.

No te confundas,
yo tampoco conocí a tu abuela.
Hablo desde estos dedos que hacen figuritas de animales
cuando la sombra es perfecta,
hablo desde una incertidumbre viscosa y amarilla,
entonces no me creas cuando te digo
que no te perdiste de mucho:
tu madre es mi mejor amiga
tu padre es hermoso como un secreto
y tu abuela es un milagro que me hace creer en las cosas invisibles.
Eso es todo lo que debes saber.
Eso es todo lo que ya sabías.

Cuando tu madre y yo seamos famosos
dedicaremos cada segundo de la vida a celebrar esta fiesta que te necesita.
Tu madre detendrá mis garras cuando yo quiera hacerme daño
y yo comeré de su voz cuando sienta que todo necesita acabarse.
Ella encajará en mi frente un clavo de azúcar y vino
y yo la abrazaré abrazándote.

Pienso en ti cuando pienso en todo.
Te extraño.
No puedo comunicarme contigo mas que en un poema,
porque tú eres todo sin llegar a ser algo.
No puedo comunicarme con nada
a no ser que me siente a escribir un poema.
Eso no es triste, es algo que me hizo entender tu mamá,
y lo diré en entrevistas cuando sea famoso,
lo diré pensando en ti.

Dentro de cincuenta años, probablemente, estar triste sea delito.
Pero tu madre y yo seremos famosos
y los famosos pueden hacer lo que les de la gana.
Pero te juro, por la vida que ella me ha rescatado, 
que nunca pensaré de nuevo en Satán. 

Te quiero mucho. Gracias por recordarme
que me aterra la muerte, que quiero vivir,
que tengo cuatro sobrinos, que debo dejar de fumar,
que el poema es lo más grande que me habita, que amo,
yo amo, amé y seguiré amando. 

Te quiero mucho.



11/05/2015



Malasaña

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 12:15 a. m.

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Todo el camino me tomaste de la mano
y yo pensé en que todo estará bien
incluso hacía buen clima y tú ibas guapa,
quiero decir, se veía tu esfuerzo por verte especial:
camisa blanca y falda negra,
parecías una misionera dispuesta a todo
y tu pelo, lleno de hormonas, olía muy bien.
'qué guapa muchacha'
pensaba cuando nos sentamos en la terraza de ese bar
y un mesero igual de guapo nos preguntó ¿cómo van, chicos?,
tu respuesta tampoco fue alarmante,
dijiste "bien" y entonces yo pensé que estabas bien.
Se hacía de noche y la iglesia frente a nosotros olía a piedra rota.
Bebimos y yo hablaba,
pasó un amigo tuyo luego una amiga mía
luego el señor que tenía hambre y le dimos diez euros
y una muchacha te pidió un cigarro;
demasiados testigos.
Entonces lo dijiste y yo escupí,
pudo haber sido cualquier cosa:
"me iré del país,
papá murió, 
tengo cáncer,
ya no te quiero"
la verdad es que no recuerdo,
pero qué chistoso, escupí,
arruiné tu blanca camisa con mi saliva y mi alcohol.

Ojalá no hayas dicho algo importante,
del resto no me acuerdo.
Aún sigo apenado por el desastre que hice,
espero puedas perdonarme
por ensuciarte de esa manera.



6/05/15

Cuatro poemas de Leonard Cohen

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 2:39 a. m.

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Una de las cosas más hermosas que me ocurrieron en Madrid fue encontrarme esta joya de libro. He sido muy feliz leyéndolo. Dejo acá cuatro versiones mías de cuatro poemas que están en ese libro. Si das click acá puedes encontrar otra versión de otro poema que hice de Leonard Cohen, porque Leonard Cohen es el puto jefe.




Esto es todo

Esto es todo
No iré por ti
Voy a acostarme durante media hora
Esto es todo
No bajaré
por tu memoria
No frotaré mi rostro en ella
Voy a bostezar
Voy a estirarme
Me voy a encajar una aguja de coser
en la nariz
y me picaré el cerebro
No quiero amarte
por el resto de mi vida
Quiero tu piel
cayendo de mi piel
Quiero que mi mordaza
libere tu mordaza
No quiero vivir
con esta lengua
y esta sucia canción
colgadas
en el sitio
donde va mi bate de béisbol
Esto es todo
Ahora dormiré, mi amor
No intentes detenerme
Me iré a dormir
Tendré un rostro suave
y babearé
Me ames o no
yo estaré dormido
Esto es todo
El Nuevo Orden Mundial
de arrugas y mal aliento
no va a ser
lo que era antes
de que te devorara
con mis ojos cerrados
deseando que no te levantaras
y te fueras
Voy a ser algo más
Algo peor
Algo más tonto
Algo como esto
pero chiquito


La luna

La luna está afuera.
Vi esa gran y simple cosa
cuando salí a mear.
Debí verla por más tiempo.
Soy un triste amante de la luna
La vi toda de una sola vez, y eso fue todo,
para mí y para la luna.


Perturbado esta mañana

Ah. Eso.
Eso era lo que me tenía perturbado
esta mañana:
mi deseo volvió,
y otra vez te quiero.
Lo estaba haciendo bien,
ya lo había superado.
Las mujeres y los hombres eran hermosos
y yo era un anciano, a todos los amaba.
Y otra vez te quiero.
Quiero toda tu atención.
Quitarte con prisa las bragas
que te cuelguen de un pie,
y que nada haya en mi mente
mas que estar adentro
del único lugar
que no tiene adentro,
ni afuera.


Otros escritores

Steve Sanfield es un gran maestro del haiku.
Vive en el campo con Sarah,
su bella esposa,
y escribe sobre cosas pequeñas
que resaltan de las demás.
Kyozan Joshu Roshi,
quien ha llevado a cientos de monjes
al despertar absoluto,
enuncia las simultáneas
expansiones y contracciones
del cosmos.
Y yo sigo hablando
de una noble jovencita
que se quitó los pantalones
en el asiento delantero de mi jeep
y me dejó tocar
el origen de la vida
porque yo estoy muy lejos de eso.
Y debo decirles, amigos míos,
prefiero lo que yo hago a lo de ustedes.






4/05/15