Ciclotimia IV

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 11:08 p. m.

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Buenas noches hermosa
que sueñes con demonios
con cucarachas blancas

y que veas las cuencas
de la muerte mirándote
con mis ojos en llamas

y que no sea un sueño

- Óscar Hahn


Estoy bien situada en el presente
Sé muy bien que esta isla de gente sin ojos me quiere matar
Sé muy bien que el hambre de otros animales podrá incendiarme
  hasta hacer de mí algo tan deforme como mis sueños
          No tengo tanto miedo
Puedo caminar sola sin sentirme parte de alguna estrategia
Mis pechos son otros dos ojos que arden cuando lloro


Anoche soñé que tenía un sol tatuado en la planta de mis pies
Despierto y lloro por reírme de mi estóica manía
   de creerme dormida


   Tu casa es una cueva donde los nativos no se escandalizan si ando en calzones, llegué como el fuego llegó a las piedras. Puedo, fácilmente, recostarme a los pies de otras diosas y saber que alguien pondrá bajo mi cabeza una almohada.
   Descubrí el altar que me hiciste, estaba entre los jirones de ropa quemada que guardas en el armario. Pude ver a mi cadáver todavía humeante coronando el púlpito y lloré porque al fin entendí que soy tu diosa predilecta.


Tengo un jardín secreto
o más bien un secreto hecho jardín
donde sólo yo tengo permitido platicar con las flores
y las flores hacen música con mi risa


No estoy soñando me sacudes pero no estoy soñando me muerdes la nariz llena de mocos pidiéndome que te pida perdón pero no estoy soñando y en mi jardín a veces llueve se mojan mis piernas mis axilas mis cabellos y tú eres un trueno que retumba dolorosamente y matas a los cuervos que se escapan por el cable del teléfono no estoy soñando dices que estoy soñando pero no es cierto porque te miro y tú eres más real que todos mis sueños donde el Diablo se come las cabezas de mis amigas


Prefiero llorar por un hombre capaz de escupir cucarachas que llorar por uno cuyos besos saben a naufragio. No me gusta sentir gritos que no sean míos dentro de mi boca. No me gusta llorar por alguien que se pasa la madrugada escribiéndole poemas a lo que no cree. Opto por caminar descalza sobre el tizne ardiente de los hombres desesperados y decir que no cuando me pregunten si algo me perturba.


Pero seré sincera
me inquieta pensar que la vida
es una ecuación


me agobia la idea de que la sístole de mi llanto es el infinito curvo el infinito animal que se expande como una ameba sobre mi cabecita de princesa nazi  mi infinito está resuelto según el teorema del arrepentimiento el infinito cacarea en la ceremonia de los cristales rotos y me quedé dormida entre los vidrios la muerte es infinita cuando lame los cristales de mi llanto el infinito el infierno el infame confabulador de desastres naturales esta lluvia infinita electrocutó a la mariposa que llevo entre las piernas ahora soy infinita y vivo mordiendo el corazón de los niños que juegan a ser poetas



29 / Enero / 2012

El miedo nos hace estatuas feas

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 2:53 a. m.

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Había un fantasma en el cuarto
lo sentimos cuando nos queríamos dormir
porque de pronto empezó a helar
su presencia pesaba en el pecho
teníamos miedo
y nos escondimos bajo la cama
yo quería gritar
con tu mano tapaste mi boca
y por entre las rendijas de tus dedos
se me escapaba el vaho del frío
que tal vez
era otro fantasma
que tu mano exorcizaba sin querer


Llorábamos en silencio


Bajo la cama vimos
los traslúcidos pies del espectro
recorriendo los espacios vacíos
de la habitación poseída
el muy cabrón
prendía y apagaba la tele
rompió los cigarros
mató a tu gato
yo quise hacerme el valiente
y justo cuando pretendía
abandonar nuestro escondite
para enfrentarlo
asomó el fantasma su cabeza
sonrío con diabólica malicia
y nos fulminó con su mirada
convirtiéndonos en piedra



24 / Enero / 2012

Chavo Bolchevique

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 3:32 a. m.

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Hoy en día
ser feliz
es ser rojillo

Estar alegre 
es un escándalo de mal gusto

(Ellos saben que mi sonrisa 
es un huracán blanco
que ventila el sofoco
del infierno

Ellos le temen a la euforia
de los que bailan sin música)

Pero ser así cuesta
porque la incertidumbre
te puede tumbar de un chingadazo
y uno ya no se levanta
pero ahí anda arrastrándose por la vida
gritándole con gemiditos de gusano
a sus amigos realistas
lo realista que es saberse un pusilánime

Pero tienen razón

Ser feliz
es más difícil
que suicidarse



23 / Enero / 2012

Foliculitis Vaquera

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 3:59 a. m.

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Señorita Palíndroma
         estoy descompuesto
por la ilusión de graparme en tu sombra
dejé escapar al perro que vive en mis tripas
y ahora te está ladrando
yo sé
uy
da miedo
a distancia el chucho se ve inofensivo
pero la verdad es que es cabrón
a sabiendas que no te gustan los perros
lo entrené exhaustivamente
hasta convertirlo en una bestia
un arma de destrucción masiva

Señorita Palíndroma
              en tus manos encomiendo mi espíritu
tu sombra tiene nombre y se llama Gólgota
mira que yo he estado en peores crucifixiones
pero las llagas nunca me cosquillearon así
mira que soy un mal santo
porque cuando te fuiste me miré al espejo
y sonreí al ver que esa corona de espinas
me quedaba muy bien
qué guapo dejaste a Jesús
la resurrección es más solemne
cuando lo que vuelve es algo bello
perdónala señor, no sabe lo que hace

Señorita Palíndroma
             no sea así
dígale a los granitos de sus piernas
que mi lengua de lobezno nazareno no envenena
             sé sed 
                      de mi sed
                   sin ser vinagre
y yo
en cambio
te doy permiso de ser el hambre
que debo olfatear entre los gatos muertos
 que alfombran el piso de tu noche
ni creas
la cruz no pesa 
pesa más este aullido
pero yo me ayudo
gritándole al sumo sacerdote del insomnio
que lo convierta en un poema




19 / Enero / 2012

Wittgenstein

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 3:22 a. m.

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Die Welt ist unabhängig von meinem Willen
- Wittgenstein


No conozco el mar
no puedo escribir sobre la espuma que corta el arenoso lomo de la playa
no me conmueve la furia del padre océano cuando la noche se encaja en su nuca
no sé de otra sal que no sea la que hay sobre mi mesa
me es absolutamente imposible hacerle un poema a los pescadores
o hablar con elocuencia del mágico placer que da la arena seca bajo los pies mojados
soy joven y estoy desierto
la única agua que me inunda es la del terremoto que siempre busco
el único pescador que me inyecta su anzuelo en el paladar
es el reflejo de mi madre
hincada frente a una virgen
hablando en lenguas
soy joven y soy un mar que extraña ser desierto
que extraña poder desertar
y salir del mapa 
hacerme el Poseidón del llano
ser el Neptuno de la serranía
ser un pescadito moribundo que salpica en la ardiente banqueta
bajo la panza del abuelo sol
pero no
el mar es una vivencia que aun no figura en mis conferencias con el diablo
como viajar en avión
o comer paté
o enamorarme de una mujer kazaka
o morir
el océano no existe
por eso nunca cantaré al mar
porque de lo que no se puede hablar
es mejor callarse


16 / Enero / 2012

Abrakadabra

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 5:33 a. m.

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Es inútil saber controlar
el vaivén del abecedario
                      nadie
                                nunca
se ha ahogado con la sangre de los muertos
la agüita de mis ojos
                                          jamás
         ha llenado
          la inerte boca abierta del cadáver

   Y yo que de niño quería andar por la vida
encajando el filo de la jota
o haciendo girar las cuatro aspas de la equis
como una estrella ninja
en cada pecho que se cruzara por mi camino
   Luego ya más grandecito
pretendí hacer del lenguaje
una carta de presentación
empapada en el perfume
de los inadaptados
    El miedo murió al darme cuenta
que los abrakadabras
hicieron suspirar a mis muchachas
porque en el dolor de mis conjuros
encontraron los motivos de su ira
            y a fin de cuentas
terminé siendo un mago
con el sombrero lleno de conejitos
en avanzando estado de putrefacción

No sé qué estoy haciendo
pero por fin sé
el uso correcto de mis cicatrices

       (y yo que me creía
       el Neptuno de esta sopa de letras)







3 / Enero / 2012