Descripciones de adentro hacia afuera: La Noche.

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 1:06 a. m.

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30/12/09


La calle negra brilla como jaguar estrella
se estrecha ante las dos hileras de casas
que sucumben su espacio de río azabache.
Del suelo se eleva un rumor de pasos diurnos
que tarde o temprano se difuminarán
en el lento coqueteo del alba.

Espejos de flama. Llámenos locos, locos.
Llama púrpura de doce horas insaciables
donde el gran astro se esconde para lamer
la otra rodilla del mundo
la otra mejilla del cielo.
Mi noche se absorbe a sí misma en un abrazo.

¿Qué es aquello que late en el fondo de la calle?
es el rito musical del cansancio, es la curiosidad.
A nuestros lados, amor, hay vida.
Bípedos iracundos de acciones, que aplastan sus pieles
ante esa otra piel llena de pieles,
quizá para dormir, quizá para cumplir otro rito.

La noche se agacha  ante nuestra mirada
de ojos entre abiertos. Entradas continuas.
Vergüenza de luz que ruboriza esas elipses
situadas en el perimetro del no día,
nos miran el llanto, el temblor, la soberbia
las ganas de no dormir anidadas entre las costillas.

Edificios de pan negro brotan del infierno
la carne de mil demonios gotea de las ventanas
sus fachadas huelen a ausencia de sol, huelen a abandono.
En las rendijas de la calle se esconden cuchillos
dispuestos a volar directo a nuestra indolencia
y atravesarnos en el más sucio acto de caridad.

Los pocos valientes que siguen levantando ojos
aullan con desconfianza el llamado de auxilio 
porque en el retrovisor ven al insomnio
porque la noche tiene forma de grito de lobo
porque asfixia la necesidad de olores tenues
porque la noche es una figuración divina.





1869- 1916

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 12:39 a. m.

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29/12/09




93 años
descansa, pero no en paz.
Pinche loco.

Ellos solian tener pulso, pero el impulso los hizo más fuertes.

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 3:28 p. m.

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28/12/09

And there are those who 
Hadn't found the speaking so wrong 
Is it wrong 
Of Pavlov lore 
They ran rampant through the floors 
Is this wrong 
Feels so wrong 
Happened on a respirator 
In the basements 
Are they gone are they gone 


Now there are those who find 
Comfort in the breathing 
Wrong-is it wrong 
It houses the watchful eyes 
They're panting in a pattern in droves 
Are they gone
 


Automático 6

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 1:22 a. m.

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24/12/09


¿Qué luz tan jeroglífica gotea en las paredes de nuestra noche?
Es la forma de nuestro tiempo lo que hace al misterio
es la cruz de madera que arrastramos:
arriba estoy yo
arriba estás tú.

Juntos formulamos la caotica ecuación de vivir sin gravedad.

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Eres el golpe que mi realidad necesita para dejar de ser un enorme tigre que se come la hierba del mundo. 


3:24 A.M

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Primera dedicatoria (Desafortunadamente se evaporará con el vaivén de la mente)

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 11:33 p. m.

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23/12/2009

C.B.Z & O.R.L

Es música lo que brota de las sienes de aquél sujeto
estoy seguro. Brota como niebla sin filtro
fluye como aire sin pulmón.
¿Qué pasa? me elevo sin razón hacia el mundo
que él y él me crean, ridículamente me abstengo de mí mismo
lánguido, vuelvo al suelo con la cabeza en la cabeza
y el aire recorriendo cada célula muerta que invariablemente
volverá a ser carne de todos los días.


Virtudes del ser humano

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 11:55 p. m.

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20/12/09

Perdón, de verdad perdón
pero tengo miedo de despertar
mañana
y verme las dos piernas
los dos brazos
sentir frío
y levantarme estoico a cepillarme los dientes.

Con todo y viceras

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 1:37 a. m.

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19/12/09

Hoy, entramos al todo,
Nada fue nada.
Lo finito fue nada de lo infinito y le dieron fin
a la nada
con el fin de despertar un hueco sin pies ni cabeza
con el fin de emparentar nuestros relojes
(y huir sin el gato en brazos)

Lo infinito tiene la mala costumbre de rascarle la espalda a Dios

Y por fin entendí eso que dicen los chinos de "entrar al vacío"



Los Le

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 11:39 p. m.

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17/12/09

Hoy ví cómo la realidad puede traducirse en cinco pedazos de tela aplastando luz.
Segúramente no me acordaré de ésto cuando la singularidad del tiempo se difumine
y la diáfana claridad de tu piel se torne cada vez más verde
mientras tanto, puedo decir con felicidad: "mientras tanto puedo decir mientras tanto".

El sol, estoy seguro, se divide en tres gajos, como una naranja de treinta y seis meses,
cuya tinta se chorrea sobre piedras desérticas, sobre páramos eléctricos
sobre zonas magnéticas, sobre los elementos de nuestra eternidad,
sobre molinos de rosas, sobre perfumes de araña, sobre camas,
sobre escaleras, sobre los perros de tu distancia, sobre dedos,
sobre raciones racionales, sobre productos de farsas acústicas
sobre vocales (a, e, i, o, u, o, i, e, a), sobre el lenguaje
sobre nuestro alfabeto de cúspides instantaneas de piel de misterio
sobre el retrato hablado de un ladrón de días, sobre irregularidades
sobre manantiales de sueño, sobre el insomnio, sobre la luna
sobre besos en la médula de la noche
sobre besos en la médula de la noche

Fragüé hoy mi necesidad de no ser ni valle ni montaña
a pesar de verte como producto de mi espejo
vamos a romperlo y tragarnos esos cristales
tragarnos
tragarte
tras todos tus tiros...
todavía te tientas
te tocas
te tumbas tartamudeándo timbres triunfantes de duermevelas demasiado densas, de deseos duros, de diptongos descarapelados demasiado diferentes. Detengamos días, detengamos dolores, detengamos distorciones, detengamos deidades, detengamos al tiempo y seamos infantiles ante ese deseo inícuo de desafiar lo desafiable.


El tiempo tiene nuestra forma (Día 1)

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 10:29 a. m.

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16/12/09

La casa de mi amigo es tan insustancial que uno nunca sabe si amaneció nublado o soleado. Me gusta su casa porque cansa, porque invita a salir corriendo y resbalarse en un asfalto sin asfalto, a comer de sorpresa y luego detenerse. Hoy no fue coincidencia que durmiera aquí, porque aquí fue el inicio de la vida, aquí es un antecedente, aquí nacen pájaros y besos.

Acabo de despertar y mi cuerpo no me exige otra cosa que salir a la calle y mirar los ojos del cielo, luego hacer la danza del juego que todos jugamos, para al final, ver tu cuerpo todavía mojado de esos tres años que nunca secan.

Porque no existe fuerza mayor que evapore, que nos evapore.


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Tengo sed de un agua tan quemada que al llegar a mis labios no sea más que la pura esencia del tiempo que no podemos ser.

4:46 P.M

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Esto no se puede borrar
es infinito
(Ganamos)

10:25 P.M

Rohatsu

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 12:29 a. m.

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14/12/09

Huí de la verdad. Esa la tomé el día de mi Rohatsu de cinco horas. Había tomado mucha agua y el frío del doce del once (qué mierda, un mes exacto) me aflojaban esfinteres cada diez minutos. Te esperé y te esperé.

Pepito grillo me ordenó tomar la foto

Posteriormente un homosexual con spandex entró a, muy probablemente, besarse con un vaquero de sombrero de lana.

Yo sabía que esa foto iba a causar algo.



4:23 p.m.

Las versiones del todo se anteponen
las versiones de todo
las versiones


Tortuga

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 10:17 p. m.

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13/12/09

Hace dos días me volví a dar cuenta
que mis manos regresarían a ser
dos tortugas
tibias
cubiertas por la arena del tiempo.

Bautizmo

Posted by Jesús | Posted in | Posted on 2:48 a. m.

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12/12/09

Para catapultar ésta farsa, me he decidido a trasladar una serie de textos ya hechos con la esperanza y fe de que, si existen enfermos mentales que disfrutan de mis letras, podrán encontrar en ésta próxima antología algo que los reivindique con el tiempo. Quiero empezar así porque sigo la intuición, y si éste blog es razón para -empezar a- terminar con la razonalización de todo. confío en que habrá más de un valiente que se atreva a leer y no procesar la próxima selección de texticulos que yo, con sueño, cansancio, dolor y poquitas gotas con sal, me di a la tarea de seleccionar. Todos éstos poemuchos y recortes de cerebro formaron parte de un blog que fue mío y de ellas durante casi dos años, ahí dejé -parafraseando a Achero Mañas- cosas bien jodidas, justo cuando de click a ésto para que se suba, me dirigiré a ese blog y le daré fin, sin tener misericordia con todos esos trozos de vómito que no se rescataron para seguir gritando, ahora, en ésta página. Lo hago porque lo necesito, porque es indispensable. Mis favoritos -innecesariamente hablando- son "Definiciones", "Conjunto de cosas guardadas" y el "Automático 2"

No busco aplausos, ni dicharacherías, quiero que lean, luego sientan, luego disparen. Punto.

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Lunes 14 de Junio del 2008

Dibujo.

Uriah, lamalariama, tralama, cuando lama el crepusculo de María, se estiraría, y clamaría el nonato que no nuestro ni acuerdo ni cuando, ni donde ni como, cuando lama el crepusculo de María se explotará desde el interior dejando escapar el verdor, el rosado, el rosado carne que se encapsula coquetamente alrededor de sus intestinos, de su vaso, de su hígado repleto de cosas ajenas, repleto de lenguaje, repleto de un resplandor de letras y de sangre. Ay ! Elohim... padre de mi, el verdadero, mira lo que se convierte uno, en lo que uno trabaja y elocuentemente recoje esa piedra con extracto de locura, donde los pájaros a voz de garganta roncan el pusilánime cantar de mis noches, de mis dos de la mañana, de mis anteojos chuecos y salpicados de azul, de mi infierno musical.

 

El hombre con carreta, el perro búfalo, el sinsentido sabor del empate, el mundo abajo de la ERRE, la bienvenida. Yo no quiero ser participe de otro amanecer tapado por edificios hoscos y grises, yo quiero corregir el ignorante momento en el cual su lengua se adhiere a mi miocárdio y en su paso se va llevando balazos y navajas y noches, mis noches, mis dos de la mañana.

 

Éste es la esquina inferior derecha de mi dibujo. Donde los hermosos perros blancos se afanan por conseguir un pedazo más de mi carne, donde el lenguaje marca el paso de una procesión, es el lenguaje el que se marca terrible, el que no me deja escapar, el que me abre la puerta, el que muestra una lógica, el lenguaje hace más lenguajes. Esta es la esquina superior izquierda de mi dibujo, el reproche ancestral de un cuerpo que no es mio rodando por las escaleras, son patadas en el patio, son entrepiernas llenas de sangre.


Este es mi todo.

Es un círculo repleto de lenguaje.




Martes 29 de Julio del 2008

Definiciones

Mi padre lo llama suerte
Mi madre lo llama selección prenatal
Mi hermana lo llama bendición divina
Mi hermano lo llama respuesta hormonal
Freud lo llama una pérdida total del "yo", olvidandose también de todo tipo de influencia exterior que pueda perjudicar total o parcialmente el sentimiento adquirido.


Pero yo le tengo miedo. Yo no lo veo como tarjeta de San Valentin.



Sábado 2 de Agosto del 2008

Agosto

(Desde niño supe que desde niño sería la edad que mas extrañaría)
Todos ustedes son los pájaros con los colores más vivos.



Jueves 14 de Agosto del 2008

Triángulo

Ahora entiendo porque sueño al cubo.
Triple tanto de tontería
Triple tanto de tarugada
Triple tanto de atarantamiento

Glú-glú-glú-glú
ya me ahogué.



Domingo 7 de Septiembre del 2008

Meñiscos

Tan rígida.

Tú eres mi verdad.



Sábado 20 de Septiembre del 2008

La ya descontinuada manía de ser invisible

Frente caliente, arde de neuronas enredadas y arde por la ambigüedad de tres lenguas que saborean su propio cuenco, laxas, ocultas y sin ganas de explotar y morder y lamer y besar y respirar. Ese es nuestro problema, no respiramos lo suficiente y causamos trombosis miocardiaca, un impacto crujiente, jactancioso, un impacto trémolo que vibra y resuena hasta los oidos de la piel cardiaca, la piel resquebrajada que tarde o temprano me provocará el metálico dolor en el brazo izquierdo.

Hasta el sábado se está infectando. Qué bajón tan horrible, ya lo decían los bucles de mis eles y el filo de mis efes.

Háblame.



Jueves 25 de Septiembre del 2008

Tremulantes

Me fascina 
el
matiz que
toma tu voz
cuando se confunde
el ''qué''
con el ''sí''.



Jueves 23 de Octubre del 2008

Naïf

Antenoche de nuevo caí en el tan mexicano estridentísmo de encontrarme sentado en el piso en el momento cuando el reloj marca cuando es muy tarde y muy temprano. El insomnio lo figura y moldea el tramposo y jactancioso sentido humanista sabelotodo de ti, y la delgadez claviculár de ti.

El suicidio tan inestable, el temporal de calma tan improbable, la adjetivación de tus maneras y el horror que produce tu capacidad de bloquearme y hacer que yo escriba cosas cada vez más 
naif, como el hecho de escribir naifestando totalmente seguro y confiado y convencido de que tú eres lo más naif que me ha ocurrido en toda mi vida, en la vida que se figura y moldea a través de un insomnio triangular, a veces fálico, a veces de golpes en el diafrágma y lagrimales agotados. Qué naif.

Y cuanta roña se acumula entre mis mejillas pobladas y mi cabello amorfo y mi coaxialidad y mi naifismo que me antepone la contraparte de la mitad, pero no es mitad, es un tercio lleno de grumos que a veces se reduce y solo queda la incomodidad de sus gotas que caen como ladrillos en mi membrana miocárdica. Pero acá ya es distinto, es la formalidad del cinismo, es el sarcasmo que se cree y que duele y enamora, el "te quiero" de relojes dormidos y el "yo tampoco" que es obvio e increible.

El 
naifismo que me obliga a pintar pecesitos desclaviculados, las manías, el tholeroi de logoi que leo incorrectamente por imaginarte flotando de la cocina hasta la cama, el incumplimiento que ya no espero y nunca esperaré. Soy huerfano de ustedes y ustedes comparten mis mitades.



Miércoles 5 de Noviembre del 2008

Bienvenida

Quiero ladrar en tu cabello
que anochece mojado
cuando despierto en la ínfima
ambigüedad de la puerta



Lunes 24 de Noviembre del 2008

Automático 1

Un mes
yo abro la cajita de bisagras duras
trepo a velocidad de grito
llego al techo y vuelo 

tú no eres de los que meten la mano y sacan el mundo
tú símplemente adquieres la notoria forma de lo que yo quiero ver.



Jueves 4 de Diciembre del 2008

Automático 2

Quizá algún día encuentren todo esto
y sea el absurdo vestigio
de treinta mil millones
de balazos 
que se debieron haber efectuado
con una enorme anterioridad.




Lunes 8 de Diciembre del 2008

Purga

Se llama purificación
al proceso
de extirparse los ojos
y vendarse las manos.


Superella



Viernes 2 de Enero del 2009

¿Nocturno?

Los perros y el insomnio
el miedo al azul
la lepra matutina y el nonato sabatino
El sexo, el bajón y la emoción.

Café de impresión y puras pendejadas.



Jueves 5 de Febrero del 2009

Automático 4

Los perros y el insomnio
el miedo al azul
la lepra matutina y el nonato sabatino
El sexo, el bajón y la emoción.

Café de impresión y puras pendejadas


Miércoles 11 de Marzo del 2009

Doce

Lo despertó la tos. Lo desvirgó la ella. Lo deparasitó el tipo trípode que titulan tripa, trucos, truenan, tus trucos que siguen viniendo enteros, todos a mi, el grito nocturno, el eco, el asco. La ciudad pluscuamperfecta y la soltud, lo chocante que son éstas tres palabras

Solo
Noche
Ella

Ella anoche sola. Suena como suenan los astros cuando avergonzados se roban la luz y de pronto solo hay negro, negro que no es negro porque la negrura no existe, no hay tal tonalidad chocante y ñoña. No podemos usar nada más que palabras, por eso no somos hombres, somos vias, somos existencias, minidioses cuyos oráculos permanecen con escombros y los escombros brillan y se elevan y se pulverizan y se hacen trucos y tratados y tartamudeos. Palabras fragmentadas [ven hacia mi en fragmentos] palabras tratadas, palabras de diez dedos que riman con todo lo que se puede rimar menos con el nombre de aquello que solo se encuentra sin ánimos de encontrarse, por eso quiero cazar, por eso quiero matar y sentir el lodo y la sangre en el lodo de mis venas y la sangre de mi suelo. Quiero ser visceral, quiero ser un fantasma que se pega con sangre y cabellos a un vidrio, quiero el fémur de fuera.

El paracaidas que no sobrevive. Anoche me encontré con la delgadez, con el rojo más puro y honesto, más que el fuego, MÁS QUE EL FUEGO [Cerca de ti todo es nuevo, es como estár dentro del fuego]. Más que el rojo y el estupor y el olor a lo que yo nunca huelo por asco, por el trastorno infantil, por la infancia, por la nariz limpia, por las manos limpias. 

[Por las hojas secas sacudidas del pantalón]

Todos los días
Todos los días
Me quiero sentir todo tuyo.



Domingo 15 de Marzo del 2009

Lupus

Aquél perro, acaba de entrar al cuarto
no se asemeja a cualquiér otro
además
mira, respira, se mueve y se lame
me mira, me respira, me mueve y me lame
me adiestra, me ordena, me sienta, me hace matarme

Aquél perro se sentó a lado de aquél perro
y mira a lo que no se mira
me mira
y parece inefable, insufrible.


- Invariablemente me da miedo a que me protega de algo que sólo él puede ver -



Martes 2 de Junio del 2009

(Intento de) Jitanjáforas

Enclaustrapies, pleriplesia claramente claudiana, cloro pluvial de noches de frismas trimbombalianos, craftificembalos de rubeolos coquetos, croquetas, maquetas de sueños de humedadesclarasblancas, blanquecino manchas de cuchillos, enclarometro de fripiolos, triyulerontes marchantes crocantes, crujientes, INJURIOSOS, lerdos de tejadas, sorbamelalma de la calma, de la guirnalda metálica de uleolos unamunos áltarrimosamente peligrosos, casi gloriosos, casi acuosos, como yo, me como, me digiero y me defeco, soy mitad y mitad, soy rebanadas de realidad que escurren el líquido apestoso de su escencia, del centro, del miasma placentero, el esmegma de clarividencias, el esmegma de orgasmos casi humanos.



Domingo 8 de Noviembre del 2009

Propiedad

Tuya es la sombra que se filtra por los poros
de mi techo
y cae sobre mí, tiesa
como roca de mil años
como un estupor de tu aliento que yace a mil pasos
de mi cama llena de cosas que deseo.

Tuya es la forma que me llama con brazos abiertos
y me dice que es inutil 
intentar
que es inutil
romper
que es inutil volver a acariciar todo aquello
como cuando eramos símples puntos verdes.

Tuyo es ese olor que somete
a todas las flores del mundo
y léntamente cubre mis manos
como dos guantes de plasma
como un papel donde yo
invariablemente
tengo que firmar sentencia de lo que no pude hacer

Tuya es mi manía de intentar darle forma a manchas
que pasan a provocar suspiros que van a ser gritos
que van a ser llanto y al caer la noche
igual que mi libertad
igual que tu olor
caerán como cascada ante mi innecesaria necesidad
de necesitar todo aquello que lleva tu nombre

Tuyas son éstos huesos dentro de mi estómago
que a causa de tu centrífuga aparición
dan vueltas y vueltas y se rompen entre ellos
y astillan cada parte de éstos cincuenta y nueve kilos
de figuraciones
de visiones
de arrepentimientos

Aunque eso signifique disipar lo que me reivindica
como hombre
como animal
como árbol en el gran jardín de tus ojos
mirándome de soslayo.



Jueves 12 de Noviembre del 2009

¿A qué te huelen las manos?

¿A qué te huelen las manos?
un rumor de alas golpeando el aire
se asoma por el agua de nuestra puerta
no es el sentido de la vida lo que lo hace serio
sino qué tanto mueve las hojas de nuestro piso

¿A qué te huelen las manos?
yo no soy un hombre
yo no sé de palabras
yo no conozco la historia del fuego
"A través de la locura aprendí lo escencial de la locura"

¿A qué te huelen las manos?
figurate ésto
una cama llena de nosotros 
en un pasillo tan estrecho
por meses y meses
de no saber qué comer

¿A qué te huelen las manos?
vamos a platicar sobre la mano blanca
que vi sobre tu hombro la noche
en que sin querer me miraste
y encajaste tu blanca música
en un par de oídos blandos

¿A qué te huelen las manos?
antenoche descubrí la fórmula perfecta
para traer a placer
(placer: soberbio hedonismo de quien se siente insatisfecho)
para traer a placer
y a placer traerlo 
atado,
consiste en cuatro ligeros movimientos:
cruzar los brazos a modo de querer tocar tus piernas
cruzar las piernas a modo de querer enganchar tu vientre
contraer el vientre a modo de querer sentir tu aliento
contraer el aliento a modo de querer olerte las manos

¿A qué te huelen las manos?
te huelen a piel ronca quemada por siglos
huele a cerezo dulce, a miel de luna
huele a lo que huele Dios
huele a lo que huele Dios.


Lunes 16 de Noviembre del 2008

Poema automático sin puntos y aparte.

Soy el resultado de la materialización carnal, soy la forma entre dientes de un insulto que añora ser mascullado, masticado, manchado, yo te mancho las manos de baba espesa porque hablar ya no me resulta resultante, hablar es símplemente la caída de agua sobre una espalda desnuda y llena de símbolos que asustarían hasta al más audaz de los hombres. Reitero que tu simplicidad ante la vida me causan una envidia tan carnosa y diáfana que si mis treinta y cinco dedos pudieran intentar despellejar cada parte de tu anatomía, yo los detendría, porque tu carne y tus pieles y la forma curiosa en como se marcan tus párpados y la forma curiosa en como tu mirada se pierde ante la perdición de otras miradas son algo que hace volar y sin más razón deja caer, no sobre piedras, no sobre vidrios, no sobre lenguas de fuego que se estiran para intentar corroer éstos cincuenta y nueve kilos de mil doscientos cincuenta y seis días de años de intentar escribir en tu espalda, en tus senos, en tu ombligo, en el hueso del dedo pulgar de tu pie izquierdo algo tan grande y relevante que la humanidad no desea ser sabido (como cuando los hombres de sotana púrpura elevan el huevo de olor y de sus hoyos sale disparado una serie de olores que me recuerdan la espiritualidad de mis vidas pasadas, o el miedo a lo desconocido) si te desconozco es porque eres del infierno, o del cielo, o de ese lugar lleno de humo tibio que se supone está en el centro del centro (¿cómo se llamarán los lugares que están en el centro de arriba y en el centro de abajo?) es porque eres tan fragil y lánguida como las flores que nunca me llamó la atención oler puesto que siempre me pareció mentira que esas cosas donde las abejas defecan tengan olor, pero tú hueles. Hueles a carne de glosas, hueles a sangre que brota y cae con gracia sobre un mar lleno de sal, hueles a olor de dioses de piedra que se yuxtaponen a otros dioses de piedra que quieren tener tu olor. Hueles a lo que mi inconsciente quiere empaparse, mientras yo vomito ese vómito que solo vomitan los que quieren llorar de malestar, los que no quieren y no aceptan y no toleran la idea de sentirse ausentes en esa cabeza tan bella, esa cabeza de almendra madura que huele a llanto de tres noches. Independientemente del día, y hora, y tiempo, y clima, y razón de tu lectura, quiero que sepas que romperé cualquiér regla impuesta por aquellos a quienes les pagan por hacer reglas y haré de éste papel líquido lleno de manchas también líquidas algo impertinente y quizá innecesario, porque todos los bucles y patitas y curvas y ángulos de éstas letras quieren meterse en las ranuras de tu cerebro y en los cubos de tu alma para encontrar el interruptor, o la palanca, o el papel pegado en la pared donde en código viene escrita la palabra mágica que yo, cuando puedan decirla mis labios (puesto que por importancia, tiene que ser una palabra solemne y espacial) pueda ésta palabra activar la electricidad de tus ojos y que se conecte con la parte de tu miocardio que me pertenece (tú lo dijiste, a lo dicho, hecho) y podamos meternos juntos a esa capsula metafísica que se levantará del suelo y llegará al frío suelo decembrino de aquél asfalto traicionero donde confundía el frío de tu boca con el frío del frío y yo te miraba intranquilo al verte distante. Todo el mundo está lleno de culpa. Todo el mundo está lleno de culpa. Todo el mundo está lleno de culpa que se fragmentará en miles de millones de cuchillos que se repartiran a todos los cuellos del mundo, menos al tuyo y al mío, porque ahí está tu olor y ahí está el botón que eriza tu piel y te obliga a resoplar y a apretar esos cuarenta y nueve punto cinco kilos de huesitos y frascos de esperanza, porque ahí en tu cuello se encuentra quizá la razón por la cual yo entro en trance y me abstengo de detener ésto, pero quizá sea innecesario seguir, irrelevante, porque si me pongo a pensar como pensaban los antiguos que llegaron a pensar lo que se tiene que pensar en éstas situaciones, llegaría a pensar que lo importante no es tenerte, sino el trayecto lleno de espinas que tengo que recorrer para quizá, nunca lograrlo.

Domingo 22 de Noviembre del 2009
Conjunto de cosas guardadas

Puede que nuestra existencia (infinita y bonita) se traduzca en tres simples vocablos

implosión, repulsión y risa.

(No soñé aquello de la araña, en sentido figurado dije que me estaba muriendo de ganas por rodear tu rodeable cuerpo y así rodear mi deseo de rodear [como abeja] tu sangre y al llegar a la sangre correr por tus vías internas [como bisonte] hasta llegar a la médula más recóndita de los huesos que escondes [como sabandija] para hacerte cosquillas)

Cosa que valió mucho la pena, porque nos reímos como quien se ríe cuando encuentra una carta vieja o un empaque de preservativo vacío. 

Díste en el baricentro del clavo, vida vida vida, somos infinitos.

Miércoles 25 de Noviembre del 2009
Cuchillazo a la barra de mantequilla

¿De qué está hecho ese frío que trastoca los límites de mis ropas,
entra en mi elípsis corpoide más figurativa
a mi mente terrenal
a la patafísica de lo patógeno
a la circularidad de mi miopía
al grito del hombre arriba de la pirámida
a mi naufragio de mil barcos en medio del soliloquio
intranquilo
de un venado herido por cuatro flechas de los cuatro puntos
cardinales
cardenales
coordenadas
ordenadas
subordinadas
subnormales
binaturales
de senos de leche de líquido de semen de sorpresa
(que sorprenden hasta al más ínfimo e infinito abrir de ojos)
al tacto accionario de piel contraida
al cuello rígido de años y lánguido de ocho meses
con seis oportunidades
(la respuesta más obvia es siempre la correcta)
seis entre ocho da punto setenta y cino de punto cuatro
dos acá y dós allá
una con el otro y nos vamos
así está el asunto?

He aquí lo fácil
distinguir entre la particularidad de tus manías
después de mirar el humo que sale de tu espalda.

Domingo 6 de Diciembre del 2009
Sin título
- ¿Por qué piensas?
- Yo no pienso. Los pensamientos me piensan.


Lunes 7 de Diciembre del 2009

Siempre tendré esa palabra hedionda adherida, no importa amor.


Yo no soy un hombre de palabras
yo no conozco la historia del fuego
tu olor es de manantiales cien veces quemados
tu ausencia tiene forma de grito de lobo.

Yo fermento gritos en el plexo solar
yo destilo risas que apestan a antaño
tu comes manjares
tú, manjar de soles de antaño

Yo me armo de valor y mastico los meses
yo me encajo al compás del ritmo de los días
tu y el tiempo forman una esfera
que delimita todos los límites de mi tierra

Yo soy una luz en el ojo derecho
soy la explosión cefálica
tú eres la implosión de visceras
el vómito de tres noches de lluvia paulatina

tú no eres yo
yo quiero convertirme en tí
en tú yo tan tuyo mío, más mío que tuyo
más mío que nunca tuyo.